Depuis que je vis au Mexique, j'en suis arrivé à reviser chemin faisant mon opinion sur la famille en général. Avant, je me drapais dans de citations style "familles, je vous hais", parce que d'un côté je n'aimais pas beaucoup la mienne et que de l'autre ça faisait chic, ça faisait lettré, surtout. Au Mexique, j'ai appris entre autres qu'une famille, ça pouvait être chaleureux, ça pouvait être respectueux envers ses membres. Ça n'empêchait ni les ragots, ni les médisances, mais somme toute il y a cette sorte d'esprit de clan, ce quelque chose que je n'ai toujours pas réussi à définir. J'y travaille.

Et tant qu'à faire, me suis-je dit, pourquoi ne pas exporter le modèle et l'appliquer sur ce qui me restait comme famille en Allemagne? Ça a failli marcher, en surface. Les premiers accrocs se sont produits un jour après le décès de mon père. Appell de ma tante, condoléances etc., puis cette question qui se voulait sincèrement préoccupée: "Mais qu'est-ce que vous allez faire de la maison?" La maison? Aucune idée. J'ai néanmoins remarqué que quelque chose dans le ton de sa voix sonnait bizarre, genre "$$$$$+%+$$$". A l'époque, je n'y ai pas trop fait attention, mais comme chacun sait, dès qu'il s'agit d'héritages, la devise est "fini de rigoler". La maison, oui, en fait deux moitiés de maison, construite par mon arrière-grand-père pour ses deux filles, une moitié chacune, et d'héritage en héritage, on en était arrivé au point où les descendants de la moitié concurrente ne rêvaient plus que de ça: s'emparer de notre moitié. Sans parler d'oncle-tante, qui habitent à l'autre bout de la ville et qui espéraient leur part du gâteau. Eh oui, Idar-Oberstein, petite ville rhénane, son industrie de pierres précieuses, son église encastrée dans le roc, etc. etc.

...ou, comme on dit ici au Mexique: pueblo pequeño, infierno grande. On s'en est rendu compte plus tard. On a essayé de vendre une partie de maison aux voisins, histoire de calmer le jeu, mais l'épouse du cousin 4e ou 5e degré n'en voulut point. Bon, tant pis, je suis reparti au Mexique, mon frangin est resté sur place, puis il est parti en Bavière, s'y est marié, et c'est seulement tout récemment qu'il est revenu voir la maison d'Oberstein. Et là, surprise...

Il constate que tiens, comme c'est étrange, le pot de fleurs en pierre taillée devant la maison avait disparu. Une fois dans la maison, il constate - et là, ce n'est plus étrange, c'est ahurissant - que plein d'autres choses avaient disparu: on a décroché presque tout les tableaux, on a fouillé dans les tiroirs, on a pris des livres, des lecteurs DVD, des DVD, des CD, des synthés, de la vaisselle, de la porcelaine. Visite éclair chez les voisins: oui, dit l'oncle 3e ou 4e degré, on a pris certains trucs, mais c'était pour les mettre en sûreté, hein. Oui oui, on va te les rendre. Il rend effectivement certains objets. Et le reste, demande mon frangin. Ah ben on sait pas.

Coup de fil à l'oncle de l'autre bout de la ville. Oui, dit-il, on a pris les tableaux, mais de toute façon, ils n'ont aucune valeur pour vous, et pour moi, ils ont une valeur sentimentale. D'accord, insiste le frangin, tâchant de garder son calme, mais tu nous les rends quand-même, dans un délai de trois jours. Trois jours après, toujours rien. Le frangin va voir les flics, qui lui conseillent tout de suite de porter plainte, Ordnung muss sein. Avant d'en venir aux grands moyens, le frangin demande au flic d'appeler l'oncle et de régler l'histoire à l'amiable. L'oncle, outré, prétend qu'il connaît la fille du peintre et que celle-ci aimerait que ce soit l'oncle qui les garde. Les contre-arguments du flic sont persuasifs; en Allemagne, on ne marchande pas avec la police, surtout dans une petite ville.

L'oncle finit par rendre les tableaux, mais en les déposant chez le voisin. Celui-ci annonce au frangin que finalement, kof kof, il a retrouvé les autres objets manquants et qu'il va bien sûr nous les restituer intégralement. C'est fou ce qu'une menace de procès peu stimuler la mémoire. Et bien entendu on a eu la preuve, s'il en fallait encore une, que les deux oncles étaient de mèche depuis longtemps.

Bon, de toute manière, ces tableaux, on peut bien les lui donner, à l'oncle de l'autre bout de la ville. Personnellement, j'ai toujours pensé que c'étaient des croûtes et que mes murs en seraient dispensés. Ceci dit, les demander, c'est une chose, les voler une autre. J'ai d'abord pensé à contacter les cousins, histoire d'éclaircir toute l'histoire et si possible de trouver un accord et ainsi de passer outre les oncles. Après tout, l'un des cousins m'avait bien envoyé un mail pour me souhaiter la bonne année. Non non, m'apprend le frangin, le cousin en question s'était emparé d'un florilège de DVDs et d'un des synthés, et le mail, c'était sans doute pour sonder si j'étais déjà au courant de quelque chose. Ils y sont donc venus en famille, pendant notre absence, et chacun a fait son petit marché...

Je veux bien être sympa avec la famille, mais à mon avis ça se complique dangereusement quand elle est constituée d'une minable bande de rapaces. 

Dans les années 80, il y avait ce film, où quatre personnes soudain se retrouvaient bloquées la nuit dans un ascenseur, sans aucun moyen de communiquer vers l'extérieur. À eux de s'en sortir, et une heure et demie de pellicule n'était pas de trop pour le faire. Aujourd'hui, un tel scénar est difficilement crédible: quelle est la probabilité qu'au moins une des personnes ait un portable en état de marche? 100 % ou presque. Bien sûr, on peut toujours imaginer que l'un des quatre est réfractaire au portable, que le second n'a plus de crédit, que le troisième n'a plus de piles et que le quatrième, l'andouille, l'a oublié sur son bureau, son portable. D'accord, mais tout spin doctor vous dira que comme situation de départ, c'est passablement tiré par les cheveux.

Technologie et trame narrative - je pensais à ça en regardant la première saison de Gossip Girl, qui est bien la première série non seulement à inclure les réseaux portable/blogosphère/YouTube, mais à s'en servir comme fondement de toute l'histoire. Ça va du désormais célèbre "XOXO" du générique au fait de recevoir n'importe quel ragot n'importe où n'importe quand sur son portable. Il fallait aussi que ça se passe dans un milieu urbain, dans un milieu jeune où l'on surévalue les ragots, dans un milieu rigide où toute déviance d'un chemin tracé dans ses moindres détails s'avère lourde de conséquences. L'Upper East Side new-yorkais faisait l'affaire.

Personnellement, je ne me suis jamais passionné pour séries narrant les péripéties de nantis US. Dallas? Pouah! Beverly Hills 92machinbidule? Qu'ils crèvent. Là pourtant, je me suis laissé prendre au jeu, peut-être parce que l'univers de Gossip Girl ressemble étonnamment à du Balzac - mâtiné d'un peu de Laclos. On y retrouve des Lucien de Rubempré, des Delphine de Nucingen, des Valmont, un ou plutôt une Rastignac, tant la parole féminine domine. On chercherait en vain un Vautrin, un Gobseck ou un Colonel Chabert, mais rien n'empêche, après tout, d'y inclure dans une prochaine saison un escroc, un narco portoricain ou un vétéran de la guerre du Golfe. A la place, il y a pour l'instant cet ancien musico, sorte d'all-American guy qui habite à Brooklyn, ce qui est sans doute à Manhattan ce qu'Angoulême est à Paris.

Comme pour les romans de Balzac, il est inutile d'y chercher un trop-plein de réalisme: trop recherchées, les répliques, trop stylé, trop archétypisée, l'univers de la mystérieuse Gossip Girl. Le problème évidemment, ce qu'avec une telle dépendance du côté hi-tech, la série risque de vieillir vite. Qui a dit "peau de chagrin"?

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Des technocrates et des politiques se demandent si on a besoin d'amener Balzac à Berlin, en Haïti, à Hanoi ou à Ouagadougou? Eh bien oui, non seulement Balzac, mais aussi du cinéma, de la science, des techniques, pour essayer d'apprivoiser cette mondialisation sans âme.

Vastissime programme. Suffit-il de lire les Illusions perdues pour animer dans tous les sens du terme la mondialisation? Peut-être pas, mais initier quelqu'un à une culture qui n'est pas la sienne, c'est déjà lui donner la possibilités de nuancer. Et les nuances, c'est bien le job de toute culture - pas seulement française, évidemment.

Alors que faut-il faire? D'abord valoriser toutes ces femmes et tous ces hommes - plus de 2.000 personnes - qui assurent la présence française à l'étranger et qui possèdent une expérience extraordinaire, totalement négligée.

C'est gentil. Qu'on nous valorise donc, ne serait-ce que éviter les mines d'enterrement de la famille restée en Europe chaque fois qu'on leur avoue le montant de notre salaire.

Il faudrait sortir de cette règle de la fonction publique qui veut que personne n'ait le droit de parler en dehors du ministre. Que le ministre ait le monopole de la parole politique, c'est normal. Mais, pour le reste, que cent fleurs s'épanouissent!

Dont acte. Mais encore, comment parler de la France et de sa culture? Si c'est pour servir d'agence publicitaire gouvernementale (on n'ose plus dire "missionnaire"), alors non merci. On ne va obliger personne de s'agenouiller devant un piédestal "Balzac". Soyons crédibles, pas naïfs. Faut-il aimer Balzac parce que c'est français ou parce que c'est de la bonne littérature (et j'insiste, ça l'est)? Tout un dilemme, et sans doute ne peut-on s'en sortir qu'en se rappelant qu'une certaine remise en cause des faits accomplis, y compris des vaches les plus sacrées, est de bonne tradition française et européenne.

Voilà un peu les idées qui me trottaient dans la tête quand je me dirigeais vers Santa Fé. J'avais rendez-vous avec des responsables de l'Université Iberoamericana. But de la visite: développer un cursus de culture française d'un semestre pour des posgrados, donc des gens qui ont déjà leur diplôme en poche et qui ont envie d'en apprendre un peu plus. Je me demandais aussi si j'allais me sentir à l'aise dans ce milieu universitaire que j'avais quitté en 2001 après y avoir bossé pendant huit ans. Sur ce point, j'ai été vite rassuré: le coordinateur- en-chef de la Ibero se présente en jeans, t-shirt délavé, grosse bedaine et barbe blanche qu'on dirait le Père Noël en vacances d'été. Pas de doute: je suis bien dans une fac de sciences humaines, c'est partout pareil et j'ai bien fait de rester moi-même en jeans et en baskets.

Une semaine après, je rencontre à l'IFAL, cette fois, mon homologue V***, une historienne d'art spécialisée ciné. Ensemble, on esquisse une demie-douzaine de modules, littérature, musique, philo, gastronomie etc., j'y place deux, trois profs IFAL pour diriger une partie des modules. On avance bien et on va pouvoir démarrer le tout dès fin février. Le cursus s'appellera provisoirement "Couleurs françaises - La France de la Grande Guerre à Carla Bruni". Ah oui, et c'est payé intégralement par l'Ibéro. Voilà qui arrange tout le monde...

PS: La photo égomane de ce billet est le résultat d'une application marrante disponible chez PhotoFunia, où vous pourrez vous amuser à coller votre doux visage dans divers décors...